El Taco de Colón

Para un periodista que chambea diez horas diarias, cinco días a la semana, cualquier sábado antes de las 11 de la mañana es «madrugada».
Este sábado en la «madrugada» tocaron en la puerta de mi apartamento. Yo me levanté volando por instrumentos. Revisé a las carreras que todas mis vergüenzas de dotación estuvieran empacadas dentro de la pijama. Preparé mis documentos de inmigración por si se trataba del ICE. Me encrespé las pestañas… y abrí.
Era el hijo de la vecina del 401, armado con un cuaderno, dos lápices y una bolsa.
El escuincle entró sin saludar y me estiró la bolsa, para demostrar con ese gesto que cuando creciera iba a ser político.
- Mi mamá prepara los mejores tacos con chicharrón de todo el vecindario -afirmó.
El aroma de la bolsa provocó el milagro de dilatarme las pupilas y dibujarme una sonrisa en el rostro como de recién amnistiado.
- Necesito su ayuda para redactar un papel sobre el Descubrimiento.
Mientras preparaba un café, le eché el cuento de costumbre…
Que Colón era un italiano, buena onda, nacido en Génova. A sus 20 años se hizo marino. A los 25 se estableció en Portugal, y a sus 28 se enamoró de Felipa Perestrelo de Moniz, una chava medio fresa, cuya familia pertenecía a la nobleza…
El escuincle me interrumpió.
- Señor, no tengo tiempo. ¿Puede echar el cuento sin tanto cotorreo?
Estuve tentado a echar al güey a las patadas, pero mi aparato digestivo -el muy glotón- me recomendó dejarme extorsionar por ese apetitoso taco con rajas de chicharrón.
Así que aproveché que la cafetera pitó para saltar directo a las 8 de la mañana del 3 de agosto de 1492, cuando Colón -de 41 años- partió del puerto de Palos con 105 marinos embarcados en dos carabelas, la «Pinta» y la «Niña» y en la nao capitana, la «Santa María».
Navegaba ya en el tercer día, en compañía de los 26 tripulantes de la «Pinta», cuando el timón de esta carabela se tronó y, Colón, cabreado, sospechó que era un sabotaje, causado por Cristóbal Quintero, dueño de la «Niña», quien se resistía a realizar el viaje...
- Vaya al grano, sin tanto chisme -me interrumpió el mocoso.
…entonces me salté 71 días, hasta las dos de la madrugada de ese 12 de octubre, cuando el vigía de la « Pinta», Juan Rodríguez de Bermejo, nacido en Triana, gritó desde arriba:
¡Tieeeeerrra!
¡Tieeeeerrra!
- Shh... No grite que va a despertar a mi jefa -me regañó el escuincle.
En un susurro le conté que el premio de 10.000 maravedíes que prometieron los Reyes Católicos a quien primero viera tierra, jamás se lo dieron porque el mala onda del Colón juró que fue él, desde la «Santa María», quien avistó la tierra.
- No me interesa quién fue el primer en ver Tierra. La pregunta de mi maestra es: ¿dónde está la isla?
El taco se me atragantó a tiempo que el impaciente cretino golpeaba nervioso la mesa con el lápiz. Para salir del lío le recité de memoria:
- La isla la llamaban Guanahaní, pero hoy nadie sabe dónde está.
- ¿Y a sabiendas de que no sabía, usted se comió el taco?
A punto de soponcio, le hice la cuenta de las diez islas que hoy pujan para ser reconocidas como la verdadera Guanahaní: Cayo Samaná, Cayos Plana, Isla Waitling, Isla Mayaguana, Isla Grand Turk, Isla Concepción, Isla Caico del este, Isla Gato, Isla Huevo y Cayo Lignum Vital.
- ¿Y?
- Pues tal como aconteció con el cuento de las armas de destrucción masiva en Irak, aquí también falló la inteligencia… hoy nadie sabe dónde está Guanahaní.
El mocoso cerró el cuaderno, se levantó y desde la puerta me gritó:
- Le advierto: mi mamá le enviará esta tarde la factura por el taco que se comió.

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VERBATIM

Conocimiento
es responder todas
las preguntas.
Sabiduría
poner en duda
las respuestas.