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OPINIÓN
Anónimo
Colgado en la hamaca allá entre las barriadas Puente y Corazón huía del calor tropical y mientras peleaba con la resaca de la jumenta de la noche anterior, veía pasar las caras largas, los rostros famélicos y las miradas perdidas en el vacío. Tiró la mano y alcanzó a sacar del cajón de papeles viejos que había colocado debajo de su corva mecedora, algunas páginas raídas de un poemario del insigne poeta guayamés don Luis Palés Matos. «Piedad,Señor, para mi pobre pueblo que se muere de nada» – leía el primero. Volteó la página y se encontró con uno jocoso cuya picardía descifró como un aviso de mal augurio – «Ay Virgen cómo he quedao’ en después de brega tanta, más dolío que una planta que en el suelo han restregao». El otro que seguía lo sembró en la confusión: «Jesucristo, Moisés, Mahoma, Buda… / para disipar la duda, al cielo pregunté con ansias locas / y el cielo contestó por tantas bocas, que no pude entender lo que me dijo».
El apagón mental lo devolvió al Azúcar. Aquel bajón de savia intelectual para juzgar el verbo poético de su compueblano lo hizo reconsiderar eso de «el ocio del retiro» como algo inexistente. Pensaba que cuando se aglomeran en la mente los engendros maquiavélicos de engatusar y sacar barajas de la manga para para hacer parecer buenas las mañas mefistofélicas, el cerebro no da tregua. – Qué doctorado, ni doctorado –decía para entre sí — «Aquí eso no me vale de nada». El último poema que miró con mente volátil fue el de Majestad Negra: «sús’ mis cocolos de negras caras / ¡sonad tambores, vibrad maracas! / por la encendida calle antillana va ¡Tembandumba de la Quimbamba!
Aquella llamada llamada al celular lo sacó del marasmo.
—Hello… es de la ciudad. Sí… de H-a-r-t-f-o-r-d.
Espérate un momento que la recepción no está buena. — ¿Me oyes?, H-E-L-L-O…
Y siguió con Tembandumba mientras esperaba el regreso de la llamada perdida. Rumba, macumba, candombe, bámbula… — Esto es un augurio que se necesita ser de Guayama para ser reina o rey – Pero, ¿quién me estará ofreciendo algún tesoro?
Al primer timbrazo contestó el celular que no lo había soltado de la mano. Aquello de que era de la ciudad de donde lo llamaban se lo comía de curiosidad. Y se envolvió en la conversación con un entusiasmo delirante.
— Eso de que queda poco tiempo para conseguir las 225 firmas no es problema. Tú sabes cómo me las invento cuando me empeño en conseguir lo que quiero.
Y llegó a Hartford… y metió mano a recoger las firmas. Ahí va, gato por liebre, conejos que saltan del sombrero, pato por llagareta y … ¡fua!.. se recogieron las firmas.
Al momento del arresto se acordó de la hamaca, del aviso de mal augurio que vio en uno de los poemas de Palés. — ¿Cómo es posible que una jincha del Guilarte le haya tronchado la carrera política al más picarezco pariente de Tembandumba –se preguntaba. ¡Bomba!, ¡qué bamba! Pensando en regresar algún día a Guayama plagió como pudo los versos de Llorens… «Hay quien pudiera algún día» … borrar sus trampas mayores y a la hamaca del Carite volver con una resaca
Su futuro es incierto. |
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